Publicado en esa época en
El País.es
Así
como en “Todos los hombres del presidente”, de la película que vengo
diciendo, durante más de 50 años, me he sentido perseguido. Y claro
que para contar esta historia tendría que escribir un libro sobre todo
lo que me ha pasado. Qué no nos vengan a decir con los años que fue que
fue. Persecuciones extrañas, que con los años uno comprende que estaba
marcado. Hubo un Ortegón en San Victorino, que peluqueó a
presidentes de este país, que conoció a mi papá y que con una sobrina suya abrí una cuenta bancaria en el Banco del Comercio, quien me
peluqueó durante muchos años y siempre mantenía diciéndome que el estrés se
manejaba con una buena dosis de sobada sobre el
cuero cabelludo y así podía gozar
de una nueva vida. En esos tiempos memorables que solo hasta ahora
recuerdo, yo ya estaba zaherido por el miedo de las provocaciones de particulares y el alcoholismo, mientras a
diario me pasaban extrañas persecuciones de policías que se aparecían
dentro de mi vida como si en verdad uno fuera un delincuente.
Estaba muy joven cuando fui detenido con un amigo de Ibagué por unos
detectives que nos pasearon un buen rato por esas calles bogotanas e
hirsutas del barrio Santafe en un jeep, en el momento en que juntos
salíamos de una organización política juvenil, y que nos llevaron
precisamente a aquel organismo detectivesco que quedaba coincidentemente al frente del colegio del bachillerato de la
universidad Gran Colombia donde cursaba el último grado de bachillerato, después que en el año anterior, un
curita (Hidrobo) me hizo perder el 6 año de bachillerato en San Simón, y
del cual ya conté en “
Un Autista en Colombia“.
Había ido a donde éste a que me prestara para sacar un reloj que tenía
empeñado en una prendería de la avenida décima con calle 11 en pleno centro de Bogotá en San
Victorino. Justamente en el mismo colegio donde la sobrina del
peluquero que digo que era oriundo del Espinal, estudiaba economía y
donde otra amiga que conocí poco tiempo después en Ibagué en la
Universidad del Tolima, adonde quedaba una comisaría dentro de aquel
recinto investigativo, y donde también se rebuscaba con los presos otro
compañero de esta última amiga que era hermano de una persona que fue
mi profesor y fiscal de este país. Coincidencias tolimensongas. La
última amiga también estudiaría en la universidad Libre conmigo.
Y el hermano de Anita de la que escribí en el anterior blog, y quien
también estudió conmigo en aquel colegio llamado Julio César García,
como si fueran todos conocidos en un ciudad tan grande , me contaría
otra historia sobre un cuñado suyo - hijo de una familia muy pudiente
en Bogotá - quien todo alcoholizado presuntamente después de haber
pertenecido a esos grupos de izquierda que le crean sueños e ideales a
los jóvenes, se suicidaría con su mismo revólver. A uno le
queda el síndrome de los trabajos psicológicos de los cuales fui sometido
por cuenta de unos vulgares hombres que ni son de bien ni nada que se
les parezca porque lo hicieron por dinero(eso creo), que son
rufianes, y que seguramente tienen sus formas de matar. Yo quedé con
varillas en la columna vertebral, y doy fe cierta de que esos trabajos
existen porque tienen la capacidad de exacerbar a los delincuentes, y quienes mediante risas no solo lo constriñen a uno, sino que fácilmente uno se
cree un delincuente, o lo hacen aparecer así, por que si se muere
mediante esos sustos o por las manos de sus vulgares y degenerados
rufianes que tienen bien trabajados, cualquiera se come sus cuentos.
Es una desgracia que esos imaginarios subsistan en este país, cuando
pretendemos acabar con esa violencia interna que nada nos ha dejado. Si
no fuera así, este país y nuestras gentes seguramente serían los mejores
ejemplos del desarrollo humano. Ejemplos hay. Pero desgraciadamente los
colombianos estamos marcados en el mundo por el estigma de la droga a
pesar de ser considerados como unos de los mejores trabajadores en el
contexto internacional, fuera de contar con la fama de ser inteligentes.
Si Ud. se lee la historia de la esquizofrenia o cualquier otro libro
de este tipo, o si lee algunos libros sobre alcoholismo y delirium tremens, le darían
la razón. No a mí que lo he vivido; y que muy probablemente aquellos
siquiatras que han escrito sobre estos temas parece que están muy equivocados, o
la ciencia simplemente como en la historias de las guerras, se escriben
basadas en lo que los triunfadores dicen. No seré un triufador, pero
puedo afirmar que hubo, hay, y ha existido un vulgar negocio de policía conmigo que concuerda con lo que una cliente me dijo en Bogotá:
-”O hay una herencia, o tiene una familia de imaginarios”.
No lo entendí en su momento, pero la realidad tal y como me la han
contado a base de supercherías y de provocaciones me dan la razón. Me sentía en aquellos años que regresé de nuevo a “
La Casa Embrujada“ perseguido
en las calles, y por el mismo vecindario, que seguramente ahora ya no
van a poder tapar todas las picardías a las que fui sometido por cuenta
de delincuentes. De pronto ni lo son. Pero yo si. A Ud. otro lo aporrea
en su misma casa donde se considera seguro, y lo obliga a salirse ,
mientras todo ese vecindario trabajaba como si fueran los dioses, y uno
apenas aparentemente para ellos se es un vulgar y degeneradito (eso decían), y hasta hamponcito. Yo que
sé. Cuando los delincuentes y los ciudadanos de bien estaban actuando
mancomunadamente contra una persona de bien, a cualquiera le puede parecer eso que digo. Y si no, qué lo digan por
estas tierras donde también están haciendo el mismo trabajo muy
sutilmente y bien elaborado. Seguro le gritarán por las calles porquerías. Tal y como lo han hecho
durante estos años desde que regresé de Venezuela. Que lo cuenten por
que no han sido más que los verdaderos desestabilizadores, a favor de
una posible herencia, de una casa que muchos creyeron conseguirse
mediante amigos que resultaron ser unos mediocres hijos de imaginarios. Con esas mentalidades, qué se puede esperar.
En “Todos los hombres del presidente”, hay un momento en que uno de
los personajes representados por Dustin Hoffman, o Redford , no recuerdo
bien, un carro casi lo mata. Era de noche, y ya Garganta Profunda había
comenzado su labor de verificación de lo acontecido en Watergate. Así
me pasó a mi una noche. A un ciudadano del común. Cuando durante la
mayor parte de mi vida, por ser autista, o yo que sé, por esos entuertos
de familias adonde los delincuentes se aprovechan, ya estaban tratando
de enloquecerme aquellos expertos en el manejo de la droga y la
imaginación, que pueden jugar con su mismo cerebro, repitiéndole lo que
Ud. dice, o hace. Aparentan ser de ley. Pero no. Si Ud. cree en
brujerías lo embaucaran porque lo hacen a sabiendas que todos sus
esbirros estarán actuando como compinches.
Si no se muere, se la tratarán de repetir durante toda su vida para tapar sus verdaderos delitos. Afortunadamente el Internet hoy permite, que los que hemos sufrido las consecuencias de estos villanos, uno las cuente. Los siquiatras también se equivocan. Yo no creí el cuento de que
estaba loco, y que para ello tenía que estar tomando medicinas para
andar como bobo, arrojando babaza por la boca.
La realidad es otra.
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