Hace
algunos años, Martín -un tío, hermano de mi papá- me comentaba algo acerca de un sobrino
suyo, que había abandonado el apartamento donde vivía, pues había preferido hacerlo en vez de
recurrir a la familia para que le ayudara. Me dio a entender que la
suya era de comerciantes que tenían buenas amistades policiacas, y que
si lo hubiera pedido ellos habrían hecho hasta lo imposible para que
no abandonara lo que era suyo. Yo estaba, como decía grogui en un
extraño surmenage mental que incluso arrojaba babaza cada que hablaba, pues una
droga medicada por unos siquiatras del Hospital de la Hortúa en Bogotá
me hacía mantener como embobado y dormido, pues la pesadez en los ojos
me obligaban a estar acostado en mi cama en "La casa embrujada", y que ha
sido descrita en parte por “El Embrujado” en “
Crónicas Gendarmes”.
La última vez que asistí a una cita a dicho hospital fue cuando quise
que losgalenos revisaran el estado de mi columna vertebral, un
vecino muy acucioso apareció allí haciendo fila para una cita médica, aduciendo
que un hermano suyo estaba allí hospitalizado, y que lo quería visitar.
Me dio miedo. Recordaba que en la última ocasión que tuve cita con el
siquiatra en el mismo hospital casi no puedo salir de éste, y recorde
que de allí había salido hábilmente despues de la operación de la
columna vertebral con la ayuda de otra visitante a un enfermo. De allí
me había volado empijamado en unos de los descuidos de los vigilantes
privados que abundaban en esa institución. Querían llevarme para la
parte donde encierran a los locos que llegan allí desquiciados. El
vecino no tenía porque estar allí, pues en realidad su hermano trabajaba
con la brigada del ejército, y éste también ya era pensionado de la F.A.C.
Además tenían el hospital militar, si era cierto que en realidad
su hermano estuviera allí. Desde que regresé a "La casa embrujada" que
dice aquel escritor que ahora trata de publicar sus memorias, éste y
otros vecinos hicieron buena gala en su comportamiento donde todo un
vecindario actuó en concordancia con miembros policiales tratando de
desquiciarme. Según mis cuentas yo sufri del Delirium Tremens por muchos
acontecimientos que me han sucedido en la vida, pero que en este caso
éstos creyeron que yo terminaría suicidándome. Y no. Una y mil
amenazas y muchas cosas me pasaron en aquellos once años que viví de
nuevo allí no bastaron para que lo hiciera, fuera de los otros más que viví cuando la tía dueña de aquella casa estaba viva. Un trabajo al que
ahora le dieron la vuelta de hoja, y continuaron con lo mismo aquí donde
yo estoy escribiendo este blog.
La tía hermana de mi papá que también murió en aquel tiempo, me había
contado muchas historias que yo no conocía de éste. Y el tío, ahora me
contaba cómo su sobrino que no lo era porque la tía y su esposo
lo habían adoptado haciéndolo aparecer como si lo hubieran tenido
cuando rondaban en más de los 50 años.
En los tiempos que estuve loco, mucho antes los empleados de aquella
urbanización ya me habían conocido, y sobre todo por mi estado de shock
nervioso en el que anduve, y que he venido contando en “
La Comunidad del País” y en “
Un Autista en Colombia“;
y por éso una de ellas despues de haber muerto la tía me contó que mi
familiar adoptado había abandonado apresuradamente y llorando el
apartamento de los Bosques de San Carlos, como si lo hubieran obligado o
lo hubieran secuestrado. Supongo que estaba íngrimamente solo, como fue
el caso mío cuando estos bárbaros decidieron mediante todos los medios a
que no solo desalojara aquella maldita casa, sino también mi vida,
porque incluso hubo momentos en que intenté matarme, sobre todo cuando
quise dejar la medicina que formularon los médicos, después de soportar el temor
que mis perseguidores a diario provocaban y que hasta ahora he venido
contando, pues faltan muchas más cosas del abuso a que fui sometido por
estos secuestradores mentales que jugando con el miedo inducido muchas
veces mi corazón fue aprisionado del susto por la adrenalina, y del
desespero en una fijación mental que todavía otros no quieren dejar de
usar en su provecho. Tal vez mi órgano vital todavía es muy fuerte,
porque pude haber muerto de un infarto, sin contar con las amenazas y
las provocaciones que han sido bien orquestadas.
El tío que digo, me nombró a un prestante guardián de ley de vieja
data, mientras que en los barrios del sur de Bogotá, por esos mismos días otro me
salió en El Tunal hablándome mal del que el familiar había dicho; y
solo así comprendí una historia que conté en”
Un Autista en Colombia”
cuando un policía medio drogado casi nos mata a un primo y a mi en
Girardot en una casa de ésas adonde hay cantinas y bebidas por montones,
en un diciembre y a media noche. El primo moriría en un extraño
accidente algunos pocos años después, cuando se subió a un techo a
salvar a una niña que huyendo de un regaño de su papá se trepó al techo
para evitar ser castigada. Este se descuajaría del techo. El golpe
le zafaría los riñones, y moriría sin que los médicos pudieran hacer
algo para salvarlo. Una extraña muerte. Incluso en esos días pensé que
tenía algún micrófono en mi cuerpo, aunque sé que existen otras maneras
para escucharlo a uno o hacer oír voces, pero que en esta ocasión
sembraron en mí la duda.
Juntos, el tío y mi papá habían tenido negocios
allí, y éste quería que yo me quedara trabajando en aquel puerto del río de la Magdalena. Por eso mi
memoria de manera confusa me trajo a colación lo sucedido en Girardot, y
yo a pesar de aquel susto, y por otras cosas no quise suicidarme. Las
realidades de aquellos recuerdos se sucedieron en el año que acababa de
cursar 5 año de bachillerato en el colegio San Simón de Ibagué.
Mi primo, cuando yo ya estaba recuperándome de todos los daños
físicos y psíquicos que vengo diciendo en la casa que digo, lo
vería algún tiempo después todo ido de si mismo y gordo, igual a como
salen las personas enfermas de algún hospital psiquiátrico, como si las
drogas que les aplican los engordaran o les afectaran las tiroides.
No me reconoció. Y solo por la historia que me comentó aquella
empleada supe que lo habían desalojado de la propiedad que le
correspondía. Yo también sería víctima de otro desalojo, después. Pero
ya antes, en un apartamento que mi papá como parte de la herencia me dejó, tuve que abandonarlo por una hipoteca en un cambiazo
que hice con un tal Aldana por una casa en Bellavista que resultó con
problemas legales, como si los que participaran en estos entuertos
fueran unos aventajados abogados y diestros en esas artes sutiles de las
persecuciones. En aquel barrio a los veinte días de estar residenciado
tuve también que abandonar dicha casa porque casi me matan. Fueron esos tiempos
en que los ladrones hicieron de las suyas como si en verdad yo estuviera
en las garras de la delincuencia. Y no parecían. Parece que querían por
todos los medios posibles provocarme el delirium tremens, y además
matarme. Una manera muy sutil de asesinato que no deja ninguna huella.
Asesinatos perfectos que pasan en este país con la complacencia de
muchos, tal vez por la ignorancia que existe, o porque así son estos imaginarios que
hemos venido forjando a través de los años. Incluso pueden mofarse
ante los demás de lo bien que lo hicieron.
Fueron muchos atracos y
muchas provocaciones que viví, que incluso los contratos que hice con
el estado no eran más que parte de todo lo mismo que vengo diciendo.
Si hubiera tenido más bienes o dinero, tal vez no estaría contando estas historias que a muchos les disgusta.
La Leyenda del Dorado 
