Los blogs de un autista

Es triste pero hay que decirlo, “El Embrujado” está convencido que le han tenido secuestrada a su hija. Estuvo muy loco. Tanto así que durante años no entendía porque lo amenazaban, ya que aquellos supuestos hombres de la mala ley lo agredieron con el fantasma de “ El Lobo estepario ” de Hernan Hess, y que un tío suyo (Martín) mediante su hija le prestó un libro sobre los judíos en “Treblinka”, y que otro hermano suyo hace unos pocos años (el tío karlos) le regalaría uno de esos billetes viejos y desvalorizados de Polonia, en esos tiempos siniestros que sin saber quién era andaba por esas calles bogotanas ante la inclemencia de los que azuzaban a sus perseguidores, mientras Mario Clavijo, un ajedrecista que conoció en un club de ajedrez, un personaje que andaba más vaciado que cualquiera lo invitara a tomarse un café con leche en la plaza del barrio las Cruces, y le dijera que él era hijo de judíos, y que su padre lo había adoptado por unas cuantas monedas. Aunque uno no puede cr

El autor quisiera contar otras otras historias, pero ante la insistencia del personaje que escribe " Crónicas Gendarmes "  debe continuar sometido ante esas persecuciones y tribulaciones que por cuenta de familiares lo tienen sometido a una especie de amedrentamiento y de fijación mental en el que participan más de uno, porque según parece se han querido ganar una lotería con ésto. Son acuciosos, y seguramente no son los primeros que lo han hecho, con la diferencia que solo hasta hoy muchos otros se pueden enterar de las persecuciones psicológicas que a una persona se le pueden hacer mediante las habladurías y los constreñimientos en los que participan familiares y vecinos, y toda aquella ventolera de sapos y rufianes, en un país que como éste no pareciera que el derecho y la ley existieran. Para no ir más lejos, ahora nos damos cuenta que la persona la fiscal colombiana dejó cesante su puesto, por cuenta de esos leguleyismos jurídicos que siempre han existido, pero que

deautista | Miércoles, 29 de febrero de 2012 | | Para los que vimos cine en la década de los 70 del siglo pasado, quién no recuerda la historia de Adela H de Truffaut, una de las hijas de Victor Hugo que por ese amor imposible de una muchacha con un teniente británico termina ida de si misma en su  obsesión  por lograr sus deseos. Lo persigue en las guerras que éste libra sin que él se enternezca por ella, mientras el director nos va mostrando a la escritora que hay dentro de esta bella muchacha que solo quiere  poseer  para si. Es la hija de aquel escritor que vivió todos los   acontecimientos históricos con que nos ha marcado aquella generación de los tiempos de la revolución francesa, las de los enciclopedistas como Rosseau o Diderot,  la de Robespierre, la de Alejandro Dumas, o la Comedia humana de Balzac. Aquella muchacha esta ida, y como tal hace parte de lo que acontece en en las guerras en las que las personas pierden su razón de ser y terminan obsesionadas por esos

deautista | Domingo, 26 de febrero de 2012 | | Hay que decirlo tal como son nuestros imaginarios: "Creemos en brujas". Lo que no obsta para decir que con ese cuento viven más de uno. Con sus historias aturden, conmueven y crean ese espejismo en el que aunque los que fueron zaheridos por éstas, aparecerán muertos. Al creernos esos cuentos, nos olvidamos que en esos laberintos mentales, lo que ha sucedido es que sus asesinos tratan de esquivar la ley de los humanos. Se las achacan al más allá. Estos infundios cualquiera se los cree. Algo parecido a lo que nos dicen sobre las limpiezas sociales. Los acusan de todo lo mal habido y por haber, cuando en realidad son victimas de la drogadicción a donde lo pudieron llevar su baja autoestima, y posiblemente fueron víctimas de un complot orquestado por los mismos familiares que desde niños les hicieron creer todas sus bellaquerías, y de esa manera los colocaron en contra de sus padres. Les inculcaron el  rencor y la rabia. Y

deautista | Domingo, 19 de febrero de 2012 | | Si. Desde que regresé de nuevo a aquella casa se orquestó un extraño complot. Acababa de salir del hospital con varillas en la columna vertebral y con unos nervios destrozados, que yo no sabía ni siquiera quién era. Andaba demasiado asustado. Y no vaya a creer que podría ser por algún temor que sintiera respecto de mi vida, sino simplemente por que así estaban mis nervios. No toleraban nada. Tenía una especie de coraza que cubría mi pecho y espalda, ya que se trataba de inmovilizar la operación realizada por los galenos en el hospital que digo. Unos nervios desaforados que siempre había tenido. Desde niño había vivido situaciones de peligro, y que ya he contado en  Un Autista en Colombia Había sobrevivido a un ahogamiento en el mismo día que en Zipaquira había muerto aquel niño que era el encargado de cuidarme en el colegio de los que posiblemente me amenazaban, y dentro de ellos  un bobo que me siempre me esperó a la salida d

deautista | Viernes, 17 de febrero de 2012 | | Hace algunos años tuve la fortuna de asistir a la exposición de las pinturas de Goya en el Museo de Arte Arte  Moderno en Bogotá donde los que la vimos pudimos constatar la grandeza de este pintor español. Una obra que es el reflejo de una cultura y de un pueblo que tiene algo de nosotros, que aunque quisieramos decir que no somos parte de ellos, lo estaríamos negando. Lo mismo que se puede decir de la cultura negra en nuestra idiosincracia, y que Zapata Olivella reflejó en sus obras,  o lo que nos contó Zalamea  en su “Sueño de Las Escalinatas” en el que el gran Burundum… ha muerto. Un sueño a orillas del río Ganges de la India, y de la cual ahora nuestros jovenes no recuerdan ni saben, porque simplemente a veces perdemos nuestra identidad,  a consecuencia de las desventuras sociales que hemos y estamos viviendo los colombianos por cuenta de esa mala formación en la que solo nos interesa los imaginarios de nuestras calamidades ex

Ver en Ibagué y su gente del Tolima deautista | Martes, 14 de febrero de 2012 | | Aquí en este hospital estuve durante dos largos meses que me parecieron a un infierno. Sentir la zozobra de otros y la de uno mismo en medio de un amplio salón atestado de pacientes, enfermeras y médicos, es algo a que nadie se le desea. Mucho más, cuando Ud. tiene las vertebras fracturadas y anda loco. Y además que supieran la historia de uno de “p” a “p”  en un santiamén, como si lo conocieran a uno de toda una vida, es algo terrible. En una ciudad cosmopolita donde pareciera que si alguien va a buscar a otro, tendrá que hacerlo como buscando una aguja en un pajar. Y a mi, sin embargo, ya estos médicos sabían todo. Incluso como en las cárceles que cuando un reo entra -y así lo cuentan las historias que me han llegado desde el umbral de mis conocimientos- ya sus otros compañeros de cárcel lo tienen todo negociado. Así parece que sucedía hace muchos años porque los tiempos han cambiado, y al